GUERRA COLONIAL - Relatos de um ex-combatente em Angola - capítulo II

Capítulo II – A viagem de ida & A chegada ao terreno de combate

Três horas da manhã e eu estava já deitado na cama do meu camarote a pensar. Não conseguia dormir. Felizmente, naquele dia, o mar estava mais calmo, mas apanhámos dias de autêntico terror... Tempestades marítimas que traziam consigo ondas gigantes que quase engoliam o barco, quando se atiravam acima dele enfurecidas. Ouviam-se choros e muitos de nós ficavam bastante agoniados. E quando chegava a hora da refeição?! Nem os nossos pratos com comida escapavam... Baloiçavam e estilhaçavam-se no chão. Senti que o pesadelo já tinha começado e, por mais que o meu coração me puxasse para trás, de volta ao meu país, o Vera Cruz inisistia dias e noites a fio, sem parar, em levar-me para uma guerra sem sentido!... Nem sequer sabia as verdadeiras razões que tinham levado àquilo. Não estava sozinho, bem sabia disso... Mas sentia um vazio dentro de mim inexplicável.

Perdia-me frequentemente nos meus pensamentos. E, naquela noite, mais uma vez me encontrava de barriga para cima a olhar aquela escuridão, relembrando que também assim estava pintado o meu destino... Negro.

De repente, ouvi um grande alarido no exterior e saltei imediatamente da cama, assustado. Via toda a gente numa correria, bastante apressados. Não sabia ao certo o que se estava a passar, mas fiquei aflito. Entretanto, ouvi alguém a gritar para irmos formar no convés, porque o barco estava prestes a afundar-se. Teríamos que vestir os coletes salva-vidas e entrar nos botes o mais rápido possível. Automaticamente, ao ouvir aquilo, gelei e obedeci de imediato ao que me pediam. Todos nós estávamos aterrorizados com a hipótese de virmos a ser engolidos por aquela imensidão de negrume e água.

Estava já em sentido, pronto a receber novas ordens  e a sentir aquele cheiro a água salgada, a brisa fria na cara e os lábios a ficarem secos. Notei que a minha respiração estava ofegante e o meu coração aos pulos, anisoso para me tirar dali. O comandante do pelotão falou para nós. Olhei-o e escutei com bastante atenção, porque apenas queria sair dali e sobreviver (mal sabendo eu que aquilo que me esperava em terreno africano seria mil vezes pior). Estagnei ao ouvir aquelas palavras... Estávamos apenas num simulacro. O barco estava intacto e não iria afundar. Posso dizer que senti um misto de alívio e frustração que se tranformaram num pequenina lágrima que teimava em escorrer, mas eu não deixei. Não podia mostrar fraqueza e mantive-me direito, sem perder a compostura, tentando transparecer calma. Fiquei inquieto com todo aquele aparato e apercebi-me de que, se não estava preparado para lidar com uma situação daquelas, como me poderia safar em combate?! Senti-me fraco e isso revoltou-me. Toda gente se dispersou e eu sentei-me lá num canto junto de uns camaradas, para fumar um cigarro... Talvez isso me aliviasse o stress. Ficámos ali a conversar um bocado, de tudo o que passáramos naqueles dias de viagem e daquilo que o destino nos reservaria.

Aquela situação não passou de um teste à nossa reação, mas eu não sei se era devido ao facto de já ir nervoso (com toda a tensão e ansiedade do que iria encontrar durante a guerra), ou por ir mais sensível (com todos os medos e ideias sombrias)... O que é certo é que aquele teste marcou-me bastante, pois mexeu muito comigo.

A viagem até Luanda demorou doze dias. Começámos a avistar terra durante as primeiras horas da manhã do dia 23 de janeiro de 1969. Aproximámo-nos aos poucos, até termos de parar, à espera que uns barcos mais pequenos viessem até nós com o intuito de nos darem autorização para atracar. E, quando o fizemos, tendo oportunidade de sair do barco e pisar solo africano pela primeira vez, olhei ao meu redor, chamando-me à atenção umas mulheres locais que vendiam fruta e o barulho de muitas vozes em conjunto. Não consegui ver mais nada com atenção, porque não podíamos parar. A nossa viagem não ficaria por ali.

Então, seguimos viagem num comboio muito velho, até Grafanil, que ficava perto de Luanda. Era aí que ficava um centro de concentração por onde todos os militares tinham de passar. Ficámos lá um dia, dormindo cada um para seu lado no chão, e a ter que comer ração de combate, já para nos habituarmos. No dia em que partiríamos dali, ordenaram para que todos os pelotões se deitassem no chão, de costas para o ar. Eu assim o fiz, sentindo aquela dureza e desconforto do chão, perguntando-me o porquê daquele pedido... Até que tive de levar com uma injeção na coluna, que me doeu bastante. Não nos explicaram para que é que aquilo serviria e nós jamais ousaríamos perguntar. Tínhamos de a levar e simplesmente obedecer.

Depois disso, seguimos até Vila Luso, onde saímos do comboio para entrármos em carros militares, que nos levavam ao próximo destino por estradas de terra batida. Aí sim... Já comecei a sentir arrepios e o clima de tensão era evidente. Todos nós já íamos desconfiados de que a qualquer momento poderia haver combate. Os meus dedos das mãos íam gelados e todo eu transpirava com aquela ansiedade. Suspirava silenciosa e frequentemente numa tentativa de não deixar que os nervos me controlassem. Continuámos viagem até uma aldeia (ou sanzala, na língua angolana), no distrito de Moxico, onde havia umas palhotas que eram as casas dos locais. A partir daquele momento, estávamos efetivamente em terreno de combate.

Acampámos aí, onde tínhamos sentinelas que eram rendidos de hora a hora, mais ou menos. Contudo, a primeira noite não me correu nada bem... Dormi numa tarimba, que era uma espécie de cama muito dura e desconfortável, dentro de uma casa abandonada, enquanto outros tinham mesmo de dormir nos panos de tenda, porque a casa não chegava para todos. Eu não dormi nada, para dizer a verdade... Tal era o barulho que vinha da rua, por causa dos militares que passavam ali a última noite, pois iriam embora, ficando nós no seu lugar. Andavam todos contentes, a cantar, a dançar e a beber. Eu não. Estava desesperado e aquilo irritava-me... Mal sabia o dia de amanhã, ou se estaria ali amanhã à mesma hora! Estava demasiado confuso, nervoso e frustrado por ali estar e aquele barulho não ajudava em nada para me tentar acalmar. Aliás, ainda me deixava mais tenso.

Como se isso não bastasse, quando chegou a manhã, apercebi-me de que tinha sido roubado! Levaram-me o meu pano de tenda (que teríamos de trazer connosco no combate, para poder pernoitar), o meu dólman (o colete militar) e até as minhas botas! Fiquei tremendamente zagando e inquieto... Os azares já tinham começado a bater-me à porta!...

Mariana Assunção

Através do testemunho de Fernando da Conceição

Nota: Os factos aqui relatados são verídicos e provenientes do testemunho real de um ex-combatente da Guerra do Ultramar: o meu avô, Fernando da Conceição, que gentilmente se disponibilizou para os relatar, assim como para partilhar algumas das suas recordações desse período em que esteve na Guerra.

Com esta partilha dá-se a conhecer algumas das experiências que, assim como o meu avô, tantos outros homens viveram e que os marcaram para o resto das suas vidas.

Pretendo, deste modo, prestar uma sentida homenagem a todos estes grandes heróis, que são muitas vezes esquecidos, sobretudo pelo passar do tempo que vai deixando essa época cada vez mais longínqua.

Contudo, todos estes homens não deixaram de ser grandes lutadores. Não foi por regressarem do combate que deixaram de lutar, porque ainda hoje todos lutam contra as memórias sangrentas dessa altura! Todos eles são, ainda hoje, os mesmos heróis de antigamente!